A MUSA MORTA
Dos seios moços da insanidade
Eu vislumbrei a verdade do sentir,
E eram tão belos, que intumescidos,
talvez, seriam pomos interlunares…
Quão cálices de branca flor,
Um roseiral de espinhos em mãos,
e sépalas doces e mádidas da noite.
Eia e furiosa de sabores e sentidos,
perdido em dissabores,
Dentre o caule torácico deste ser…
As névoas e gemidos canoros,
Dardejam o tamis véu, desaguando
costas e costelas abaixo!
Casto e dormente corpo
desnudo trafega em Orbi Mortem,
Negras mechas esvoaçantes
são o sudário do arcanjo mulher,
Não, não clame por Lilith, Pandora,
ou mesmo Annie Marrie…
Eiva lasciva os alabastros das urbes,
com um riso tênue, um olhar distante,
Fenece às preces idílicas, maculadas;
A malva mulher, frente aos elos,
lôbrega, tácita… Percorre os dedos
bailarinos, numa trilha ao templo…
O templo-caixa, novamente sorri…
Sibilante, sorri… Dentre as brumas,
Despida em mármore branco,
No alvorecer do inverno estiolante,
O corpo de moça febril, de tórax lapidado,
dorso esguio, percorre as vias dele mesmo;
Ouve-se passos, ouve-se sinos,
os pássaros sonham aos trópicos,
e os passos cortam os templos solos,
A Sibila se vai, ferina!
Não pode voar! Não ainda…
Nem sente à distância o corpo efêmero,
Ao quarto em penumbra, lívido…
Desprendido do seu último devaneio,
Da janela, as cortinas são o único movimento
ainda presente neste quarto… Silêncio…
Entre quadros, pincéis, um violino sem cordas,
CDs ainda lacrados, Vinis encaixotados…
Clonazepans, fluoxetinas…
Um riso perdido de menina.
Jaz ali, a Musa Morta…
(Anderson Delano Ribeiro – 2007)
(Foto de Omar Tapia no Pexels)
